Patrizio Peci è stato il primo, grande pentito della storia delle Brigate rosse. Dirigente della colonna torinese, arrestato insieme a Rocco Micaletto (capo della stessa colonna) il 18 febbraio 1980, Patrizio Peci inizia a collaborare con la giustizia poche settimane dopo il suo fermo e le sue rivelazioni, puntuali, dettagliate e soprattutto veritiere, assesteranno un colpo tremendo all’organizzazione brigatista: grazie alle parole di Peci gli uomini di Dalla Chiesa verranno per la prima volta a conoscenza degli organigrammi interni alle Br, ne comprenderanno la struttura profonda, oltre a un gran numero di nominativi e indirizzi di appartamenti-covo sui quali concentrare le indagini. Non a caso, saranno proprio le parole di Peci a condurre gli uomini della polizia sotto il comando di Salvatore Genova nell’appartamento di via Fracchia, a Genova.

Io, l’infame è il racconto che Peci fa della sua vita, da brigatista prima e da “infame” poi: la sua giovinezza e i primi approcci alla politica, il salto nel vuoto della clandestinità brigatista, il battesimo del fuoco, i primi dubbi, l’arresto, il pentimento e le conseguenze, per sé e per gli altri, di un’altra scelta altrettanto radicale a quella che lo aveva convinto ad entrare nelle Br.

Il libro dovrebbe avere la pretesa di gettare uno sguardo del tutto inedito sulle Brigate rosse, quel piccolo esercito non convenzionale che, lungi dall’essere la perfetta macchina da guerra del sequestro Moro, il nostro Peci descrive, al contrario, come una sorta di armata brancaleone, composta da donne e uomini piccoli, un po’ meschini, sicuramente dei dilettanti dal punto di vista e militare e politico. L’intento che motiva queste pagine è uno: dare delle Br una immagine la più possibile smitizzata e non solo, quasi ripugnante, quasi grottesca, sicuramente squallida, in perfetto contrasto con quell’alone mitico che aveva accompagnato la stella a cinque punte soprattutto nella prima parte della sua storia, fino a poco oltre il sequestro Moro.

Peci descrive la sua vita da povero diavolo, la sua e quella dei suoi compagni “sfigati”; altro che avanguardia politico-militare, piuttosto una sconclusionata banda di egocentrici, auto-convintesi di essere la punta di diamante di un sommovimento popolare che ben presto avrebbe preso le armi contro i porci padroni. Un intento, il suo, solo raramente andato a buon fine: tanta e tale, infatti, è la foga che Peci ci mette per risultare credibile nei suoi ricordi da ottenere, per larghi tratti del libro, l’effetto opposto. Se il fine può anche essere condivisibile, soprattutto in un momento in cui (1983) ci sono ancora giovani che prendono le armi in mano per rovinarsi la vita, propria e altrui, quello che è assolutamente non condivisibile è il modo scelto dall’autore e dal curatore, quel Giordano Bruno Guerri non nuovo a imprese strampalate di questo tipo: scegliere la via della ridicolizzazione del fenomeno  non serve a nessuno, né a chi ambisce a capirci qualcosa, a conoscere, né tantomeno a chi è istintivamente allergico a operazioni di basso rango che intendono tracciare una bella linea di demarcazione tra il bene e il male, in una visione manichea di argomenti tanto difficili e complessi che, ripetiamolo, non serve a nessuno. Prevale fin dalle prime pagine un sentimento di fastidio nei confronti di una simile narrazione, fastidio nei confronti di un personaggio che spaccia come scelta di vita, motivata da saldi principi etico-morali, una opzione che al contrario è stata, certo legittimamente, solo opportunistica; fastidio per duecento pagine e più che niente aggiungono da un punto di vista storiografico, e molto tolgono da quello dell’autenticità degli avvenimenti descritti.

Insomma, leggete il libro di Peci se credete che tutte le testimonianze, anche quelle dettate parola per parola, possano essere utili per capire un determinato fenomeno. Altrimenti lasciate perdere, passate oltre e concentrate la vostra attenzione su tanti altri contributi, molto più nobili, molto più utili.

Giuliano Boraso

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