Alois Prinz non è un giornalista italiano. Probabilmente, dopo aver scritto questo libro, non ha passato il resto dei suoi giorni a spiegare ai colleghi della carta stampata che non era suo intento celebrare una “terrorista”, ma solo capire. Altrettanto probabilmente Alois Prinz non ha dovuto giustificarsi davanti ai parenti delle vittime delle Rote Armee Fraktion. O forse sì, non lo sappiamo. Quello che sappiamo per certo è che, se avesse scelto di raccontare in questi termini una delle tante biografie dei nostri anni di piombo, avrebbe dovuto fare i conti con gli insulti, le aggressioni verbali, i processi che il sistema mediatico nazionale mette in campo ogniqualvolta qualcuno cerca di capire quegli anni e le ragioni delle scelte che alcuni fecero e altri no.

Per sua fortuna, Alois Prinz è un giornalista tedesco e probabilmente ha una formazione culturale lontana anni luce da quella di certe pur autorevoli firme del nostro giornalismo. Cosa che gli consente di accostarsi ai fatti della storia recente del suo paese senza trincerarsi dietro i paraocchi dei giudizi di merito, e con buone dosi di sensibilità e rispetto. Anche verso chi ha perso e ha pagato. Così facendo, Alois Prinz ci racconta la storia di Ulrike Meinhof e quel che ne viene fuori è una biografia intensa, a tratti commovente, sincera e rispettosa.

Biografia che stupisce prima di tutto se ne analizziamo le date: Ulrike Meinhof nasce nel 1934. Quando il 2 giugno 1967, durante una manifestazione di protesta degli studenti tedeschi contro la visita a Berlino dello scià di Persia Pahalawi e della moglie Farah Diba, la polizia uccide lo studente Benno Ohnesborg, Ulrike ha 33 anni, è madre di due gemelle e editorialista della rivista konkret. È una giornalista affermata e popolare, quasi un’icona dell’establishment di sinistra amburghese. Proviene da una formazione cattolica, nella quale ha rivestito un ruolo fondamentale la mamma adottiva, Renate Riemeck, che si prende cura della piccola Ulrike a partire dalla morte della mamma naturale, Ingeborg Meinhof, avvenuta nel 1949. Il papà, Werner Meinhof, era morto nove anni prima.

Alla vigilia del 1968, che in Germania scocca prima che nel resto d’Europa, Ulrike è una donna matura, affermata, e nel suo curriculum politico non ci sono collettivi di estrema sinistra, università occupate, radicalismo semi-clandestino. C’è invece una vita all’insegna dello studio, della ricerca storica, fino a l’approdo al giornalismo d’inchiesta. C’è, questa sì, una costante, progressiva insofferenza verso la “falsa armonia” imposta dal suo paese e dalla classe politica che lo governa; verso quell’accelerazione poliziesca, militarista, aggressiva che la Repubblica Federale Tedesca sembra imprimere al suo presente. E poco cambia se a reggere il timone del governo c’è la cdu di Adenauer e Strauss, o la spd di Willy Brandt. C’è, sempre più soffocante, paralizzante, la consapevolezza del proprio ruolo mistificatorio: lei, la giornalista più radicale della sinistra intellettuale del paese, eppure così organica a quel mondo che disprezza e combatte. 

Apparizioni televisive, contatti, godere di una certa stima, sono elementi che contraddistinguono il mio mestiere di giornalista e di socialista, e mi procurano ascolto alla radio e alla televisione al di fuori di konkret. È addirittura piacevole, umanamente, ma non esaurisce il mio bisogno di calore, di solidarietà, di appartenenza a un gruppo. Il ruolo che mi ha reso celebre corrisponde solo parzialmente al mio carattere e alle mie esigenze, perché rende il mio spirito come quello di un buffone, costringendomi a dire sorridendo delle cose che per me, per noi tutti, sono questione di vita o di morte; le devo dire sorridendo, quindi nascondendomi dietro una maschera.

Quando scrive queste parole nel suo diario, rivelando quanto fosse forte l’influenza della Scuola di Francoforte nella sua formazione politica e umana, Ulrike è alla vigilia di quella scelta di vita che la porterà prima a divorziare dal marito, Klaus Rainer Röhl, e a trasferirsi con le due bambine a Berlino, poi ad aderire all’apo, l’opposizione extraparlamentare di sinistra, e infine a sposare la causa della costituenda Frazione dell’Armata Rossa. Il tutto nel volgere di pochissimo tempo, tra gli spari a Benno Ohnesborg, l’attentato a Rudi Dutschke, l’11 aprile del 1968, e l’incontro con Andreas Baader e Gudrun Ensslin, gli “incendiari di Francoforte”.

Quella che poi segue è una storia in larga parte nota, controversa, maledetta. E Alois Prinz la racconta senza abbaiare alla luna, senza rivendicare il distacco dello storico, ma abbandonandosi al pathos e senza mai perdere d’occhio la forza della pietas. E concludendo il suo percorso nel cimitero della Confraternita della Trinità di Berlino, l’unico luogo della città che volle dare riposo a Ulrike, morta nel carcere speciale di Stammheim il 9 maggio 1976. Sulla cui vita Gustav Heinemann, ex presidente della Repubblica Federale Tedesca, ebbe a dire: "Per quanto incomprensibile, tutto ciò che ha fatto l’ha fatto per noi”.

Giuliano Boraso

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